Lembrando, a miúdo, visitaba o seu campiño de papoulas.
E chegáballe o recordou dunhas verbas… “¿ves ese campiño?, ¡e teu!”.
Quedábase parada, en silencio, cos ollos pechados tratando de imaxinar as cores, as formas, o recendo.
E sen darse conta, sempre, atopábase fronte una terra inmensa, seca, allada.
Supoñía que a floriñas eran tan libres, que nacían e morrían cando petáballes.
E tiraba pedriñas a o ar, para semellar a chuvia, que chega as veces, a enchoupar a terra.
Mi.
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